Johannes

I. Abgebrochen

„Wir bleiben in Verbindung“,
sagen sich Menschen zum Abschied.
Manchmal gelingt das.
Manchmal nicht.

Beim Umzug fällt ihm ein Fotoalbum in die Hand.
Ach ja. So hat man das früher gemacht.
Abzüge in ein Buch eingeklebt und beschriftet.
Neugierig blättert er im Album.
Seine Abiturfeier. 1987.
Die Frisuren. Was damals so modern war.
Und die Riesenbrillen.
Da sag einer,
früher sei immer alles besser gewesen.
Er blättert weiter.
Zwei junge Herren im Anzug, die in die Kamera grinsen.
Er und Markus Borgwardt.
Sie waren dicke Freunde.
Ist das lange her.
Die 10. Klasse hat Markus gerade so geschafft.
Mit einer vier in Mathe.
Ihm fällt der Spickzettel ein,
den er für Markus in der letzten Arbeit geschrieben hat.
Das war ganz schön knapp.
Nach der Schule gingen ihre Wege auseinander.
Markus studierte in der Nähe und wohnte Zuhause.
Während er nach Stuttgart zog.
Nach dem Studium fand er dort Arbeit.
Und sein Glück.
Zu seiner Hochzeit war Markus noch gekommen.
Dann verloren sie sich aus den Augen.
Woran das wohl gelegen hat?

Er schaut auf das Bild und überlegt einen Moment.
Weil Markus irgendwann keine Lust mehr hatte darüber zu sprechen:
Warum er sich hat scheiden lassen.
Warum er seine Kinder nicht mehr sehen kann.
Warum er sein Studium nicht abgeschlossen hat.
Ihre Wege waren zu verschieden,
als dass die Verbindung hätte halten können.
Zum letzten Mal hat er vor vier Monaten von Markus gehört.
Seiner Mutter war die Todesanzeige aufgefallen.
Er hat die Anzeige gegoogelt.
Markus Borgwardt starb 10 Tage nach seinem 50. Geburtstag.
Ihre Freundschaft starb schon viele Jahre früher.

II. Sich Jesus einverleiben

„Wir bleiben in Verbindung“,
sagt Jesus zu seinen Jüngern.
„So wahr ich in eurer Mitte bin.“

Im Johannesevangelium heißt es im 6. Kapitel:
Amen, amen, das sage ich euch:
Wer glaubt, hat das ewige Leben.
Ich bin das Brot des Lebens.
Eure Vorfahren haben in der Wüste das Manna gegessen
und sind dann doch gestorben
Aber dies ist das wahre Brot,
das vom Himmel herabkommt.
Wer davon isst, wird nicht sterben.
Ich bin das Lebensbrot,
das vom Himmel herabgekommen ist.
Wenn jemand von diesem Brot isst,
wird er das ewige Leben haben.
Das Brot, das ich geben werde, ist mein Leib.
Ich gebe ihn hin, um dieser Welt das Leben zu schenken.«
Wer mit mir in Verbindung bleibt, wird leben.

Die Frage ist nur, wie das gehen kann.
Wenn doch die Wege auseinander gehen.
Wenn das Weizenkorn in die Erde sinkt
und die Jünger mit leeren Händen dastehen.
Wenn Jesus erhöht wird
und die Jünger mit beiden Füßen auf dem Boden bleiben.
Weiter auseinander können Wege nicht gehen.
Wie werden wir hier unten
mit dem dort oben in Verbindung bleiben können?

Das Johannesevangelium sagt:
Indem ihr euch Jesus einverleibt.
Auf seinen Worten kaut,
sie in euch aufnehmt.
Seine Lehre verschlingt
wie ein Buch,
das ihr nicht aus der Hand legen könnt.
Das Lebensbrot kann, muss, will gegessen werden.
Damit es wirkt, stärkt, tröstet.
Vom Anschauen wird keiner satt.
Das Lebensbrot kann, muss, will gegessen werden.
Dann steht die Verbindung.
Sie reicht für ein ganzes Leben und darüber hinaus.
Jesus selbst sorgt dafür:
„Wenn jemand von diesem Brot isst,
wird er das ewige Leben haben.
Das Brot, das ich geben werde, ist mein Leib.“

III. Das Himmelsbrot trennt …

Ein Gottesgeschenk.
Wie das Himmelsbrot.
Die Menschen, die Jesus zuhören, erinnern sich.
Das Volk Israel auf dem Weg in die Freiheit.
Durch die Wüste. Mangel als ständiger Begleiter.
Dann das Manna.
Im kühlen Morgen sammelten sie es ein.
Sie wurden satt, unter Gottes Führung.
Bewahrt in unwirtlichem Gelände.
Nicht erkämpft, nicht erarbeitet.
Geschenkt. Jeden Morgen neu.
Was ist das, fragten sie.
Manhu? Manna ist Himmelsbrot.

Jesus stört diese Erinnerung:
„Eure Vorfahren haben in der Wüste das Manna gegessen
und sind dann doch gestorben
Aber dies ist das wahre Brot,
das vom Himmel herabkommt.
Wer davon isst, wird nicht sterben.“

Eine Trennung deutet sich an:
Die Verbindung zu Jesus bleibt.
Aber die Verbindung zur Synagoge löst sich.
Jesus verkörpert einen besonderen Weg zum Gott Israels.
Längst nicht alle gehen ihn mit.
Das Brot der Ewigkeit verlangt eine Entscheidung.

Das ist bitter,
vor allem für Christinnen und Christen jüdischer Herkunft.
Sie sind in der Synagoge groß geworden.
Jetzt verlieren sie ihre religiöse Heimat –
durch ihre Verbindung zu Jesus.
Die Wege gehen auseinander.
In dieser Situation erinnert das Johannesevangelium an Jesus.
Was die ersten christlichen Gemeinden erleben und erleiden
– das vierte Evangelium erzählt es so,
als ob Jesus es selbst erlebt und erlitten hat.
So eng ist ihre Verbindung.

IV. … und es verbindet

So wird erzählt, wie Wege auseinander gehen.
Und zugleich, wie Menschen zueinander finden.
Das erste Mahl feiert Jesus mit 5000.
So viele Menschen sind zu ihm gekommen,
ihm gefolgt in unwirtliches Gelände.
Sie sind hungrig.
Ihnen knurrt die Seele
und schließlich auch der Magen.
Jesus kümmert sich um beides.
Die Menschen sind seine Gäste.
An unterschiedlichen Orten zuhause.
Aus verschiedenen Richtungen gekommen,
allein, zu weit, zu dritt, als Gruppe.
Jetzt sind sie vereint an seinem Tisch.
Ein Kind hat fünf Brote dabei und zwei Fische.
Jesus nimmt das Brot,
dankt Gott dafür
und gibt es den Menschen.
Und der Hunger ist gestillt
und Gemeinschaft erfahrbar geworden.

„Wir bleiben in Verbindung“, sagt Jesus.
Ein Bissen Brot. Ein Schluck aus dem Kelch.
Verleibt euch seine Worte ein.
Wie beim Essen und Trinken.
Jesu Worte trösten, ermutigen, stärken, bewahren.
Nehmt sie in euch auf,
lasst euch ansprechen, anrühren, anregen.
Das ist ein Grund zum Feiern.
Erstaunlich, was diese Verbindung aushält,
wie sie wirkt, wie weit sie reicht.

Es ist eine überschaubare Gemeinde,
die an diesem Sonntagmorgen Abendmahl feiert.
Eine Frau trägt ein Kopftuch.
Ihre Hände sind von Rheuma gekrümmt.
Es fällt ihr schwer, den Kelch zu halten.
Sie ist in Kasachstan geboren,
als Spätaussiedlerin nach Deutschland kommen.
Vieles hier war fremd.
Vieles ist fremd geblieben.
Eine Frau am Altar.
Auch dass neben ihr ein Vater mit seinem dreijährigen Sohn steht.
Und der Junge Brot und Kelch bekommt wie sie.
Vorsichtig reicht er ihr die Hand.
Er hat gesehen, wie schlecht sie ihre Hände bewegen kann.
„Gehet hin in Frieden“, sagt die Pfarrerin.
Die Frau schaut sich um.
Hier ist sie zuhause.

Ein Bissen Brot, ein Schluck aus dem Kelch.
Was verbindet,
ist stärker als das, was trennt.
Essen und Trinken – und Jesus ist da.
Abendmahl – die Verbindung trägt.
Himmel und Erde berühren sich.
Der Erhöhte in die Mitte derer,
die an seinen Tisch kommen.
Ein Moment der Ewigkeit mitten in der Zeit.
Ein Geschenk, weder planbar noch machbar.
Eine Kraft, die Grenzen überschreitet.

V. Am Grab

„Wir bleiben in Verbindung.“
Uns ist das nicht gelungen, denkt er,
als er das Grab von Markus Borgwardt gefunden hat.
Zur Beerdigung hat er es damals nicht geschafft,
aber jetzt steht er hier.
Schweigend.
Mit vielen Erinnerungen.
Traurig über einen Freund,
den er früh verloren hat.

Und dann, wie er nur darauf gekommen ist,
muss er an Markus‘ Konfirmationsspruch denken.
Wie ging der noch?
Nichts mit Frieden und Schwertern zu Pflugscharen.
Wie es damals gerade in war.
Nein, der war anders.
Etwas mit verlieren.
Er zieht sein Smartphone aus der Tasche.
Es dauert etwas, bis er beim Googlen fündig wird:

„Denn also hat Gott die Welt geliebt, dass er seinen eingeborenen Sohn gab, damit alle, die an ihn glauben, nicht verloren werden, sondern das ewige Leben haben.“ (Joh 3,16)

Unwillkürlich muss er lächeln.
Jetzt fällt es ihm wieder ein:
Markus hat auf seine ostpreußische Oma gehört
und sie damit großzügig gestimmt.
Wer glaubt, geht nicht verloren.
Der Gedanke gefällt ihm.
Weil Jesus das hinkriegt:
In Verbindung zu bleiben.
Es wird Zeit,
dass er vom Friedhof verschwindet.

Amen.

Vorbemerkung
Ich treffe eine sprachliche und eine gesellschaftliche Entscheidung: Ich weite die männliche/maskuline Einengung des Textes etwas aus, indem ich den Ausdruck Kind statt Sohn wähle (So reden wir gewöhnlich in der Weihnachstszeit). Ich verschränke Jesu Weg ans Kreuz, gewöhnlich Passionsgeschichte genannt, mit dem Weg Israels aus Ägypten, gewöhnlich Exodus genannt. Letzteres regt Jesus selbst durch seine Bildwahl an. (Außerdem gebrauche ich synonym zur Bezeichnung GOTT die Bezeichnung HIMMEL. Hier lasse ich die männliche Einseitigkeit der Bezeichnung bislang stehen.)
Nun die daraus resultierende Predigt. 

Evangelienlesung Jh 3,14–21 und Predigt am Sonntag Reminiscere
Gegen Ende eines Gespräches mit einem jüdischen Lehrer 
(der trägt den griechischen Namen Nikodemos) 
hält Jesus folgende Rede:

Wie Mose die Schlange in der Wüste aufrichtete, so muß das Menschenkind aufgerichtet werden, damit jeder Mensch, der darauf vertraut, ewiges Leben habe. 
Der GOTT gewann die Welt nämlich so lieb, dass Er Sein besonderes Kind gab, damit jeder Mensch, der darauf vertraut, nicht verloren geht, sondern ewiges Leben habe. 
Der GOTT schickte das Kind nämlich nicht in die Welt, damit Er dadurch die Welt richte, sondern damit Er dadurch die Welt rette. 
Wer darauf vertraut, wird nicht gerichtet. Und wer nicht vertraut, ist schon gerichtet, weil er nicht auf den Namen des besonderen Kindes des GOTTES vertraute. 
Das ist das Gericht, dass das Licht in die Welt kam und die Menschen das Dunkel mehr als das Licht liebten. Ihre Taten waren nämlich böse. 
Jeder Mensch, nämlich, der Schlechtes tut, hasst das Licht und kommt nicht zum Licht, damit seine Taten keinen Tadel erführen. Wer die Wahrheit tut, kommt zum Licht, damit seine Taten sichtbar werden, weil sie in GOTT getan sind.

Zwei Bilder fallen gleich am Anfang auf: 
1. Die Schlange in der Wüste 
2. Das besondere Kind 

Die Schlange in der Wüste hat ein wechselvolles Geschick
Nach einer Erzählung im Vierten Buches Mose, Kapitel 21 
schickte DER HIMMEL Schlangen, um die Leute zu beißen. (Vers 6) 
Dann soll Mose das Kupfermodell einer Schlange auf eine Stange setzten, 
damit dessen Anblick heile. (Verse 8f)

»Wenn die Schlange einen Menschen gebissen hat, und der blickt zu der kupfernen Schlange, dann lebt er.« (Nm 21,9b)

Schlangen stehen für Gegensätzliches, sind ambivalent. 
Das findet sich in unterschiedlichen Kulturen: 
Sie sind doppelzüngig und klug. 
Sie sind gefährlich und hilfreich. 
Sie sind giftig und heilsam. 
Dem biblischen Bild ähnelt der Aeskulapstab aus griechischem Mythos, 
ein Zeichen für Apotheken und medizinisches Personal.

Lange nach Mose lesen wir: 
König Hiskia – eine Lichtgestalt unter den davidischen Königen Judas – (Anm.: bSan 98b–99a als möglicher Messias erwähnt, König 735 bis 696 vor Beginn der christlichen Zeitrechnung)

»zerschlug die kupferne Schlange, die Mose gemacht hatte. Denn bis zu jenen Tagen pflegten ihr die Israeliten zu räuchern.« 2Kg 18,4b

Jesus hatte gewiss die ganze Geschichte im Blick. 
Wenn er sagt, dass das Menschenkind aufgehängt werden wird, 
sagt er auch, dass dessen kultische Verehrung
zum Götzendienst werden kann, der aufzuheben ist.
 
Wir bemerken und fragen: 
Menschenkinder verletzen gefährlich. 
Menschenkinder werden aufgehängt. 
Kann der Anblick eines aufgehängten Menschenkindes heilen, lebendig machen? 
Wie kann er das? 
Märtyrerkult ist problematisch, auch der um ein aufgehängtes Menschenkind.

Das besondere Kind (Anm.: Die Ausdrücke besonderes, geliebtes Kind, erstgeborener Sohn beziehen sich jeweils auf die selbe Elternschaft. S. a. https: //www.die-bibel.de/ressourcen/efp/reihe1/reminiszere-johannes-3 unter 1. Fragen und Hilfen zur Übersetzung zu V. 16. Auch Formulierungen zu Gn 22,2 gehören in diesen Komplex.)

Der erstgeborene Sohn. (Anm.: Hier rufe ich – für diese Predigt ausnahmsweise – die traditionelle männliche Einseitigkeit auf, in der auch der Kult von der Auslösung des erstgeborenen Sohnes funktioniert.)

Mose soll Pharao sagen – so steht es im Zweiten Buche Mose im 4. Kapitel (Vers 22b): 
»Mein erstgeborener Sohn ist Israel.« 

Im Evangelium hören wir die Stimme aus dem HIMMEL: 
Dieser ist mein Kind/ (Mt 3,17) 
Du bist mein Kind, (Mk 1,11 = Lk 3,22) 
das geliebte, das Mir gefällt/ (Mt 3,17 = Mk 1,11 = Lk 3,22) 
Dieser ist das Kind des GOTTES. (Jh 1,34) 
So bei der Taufe Jesu. 
Und das wiederholt sich bei der Verklärung Jesu.

Wir fragen uns: Mose und Jesus und Israel – wie gehören die drei zusammen?

Mose tritt an die Stelle Israels. 
Mose vertritt Israel. (vgl. Ex 20,19) 
Mose tritt für Israel ein. (z. B. Ex 32,9–14)

Jesus tritt an die Stelle Moses. 
Jesus vertritt Israel.

Wir wissen, als Geschöpfe sind wir alle Kinder des HIMMELS.

Mose soll Pharao sagen: 
»Mein erstgeborener Sohn ist Israel.« Ex 4,22b 
»Entlasse Meinen Sohn … 
Weigerst du dich, 
ihn zu entlassen, 
dann töte Ich deinen erstgeborenen Sohn.« Ex 4,23 

Wer Israel antastet, tastet den HIMMEL und sich selbst an.

Das klingt bedrohlich, einschüchternd. 
Doch die Absicht ist eine Rettungsaktion. 
Zunächst will der HIMMEL Israel aus Ägypten retten.

Später will der HIMMEL die ganze Welt vor dem Tode retten.

»Der GOTT schickte das Kind nämlich nicht in die Welt, 
damit Er dadurch die Welt richte, 
sondern 
damit Er dadurch die Welt rette.« Jh 3,17
 
»Wer auf ihn vertraut, wird nicht gerichtet. 
Und wer nicht vertraut, ist schon gerichtet, 
weil er nicht auf den Namen des besonderen Kindes des GOTTES vertraute.« Jh 3,18

Tod und Leben 
Warum gehen Menschen verloren? 
Warum gehen Menschen zugrunde? 
Warum sterben Menschen den materiellen und den geistigen/spirituellen Tod?
Warum war der Pharao darauf versessen, Israel zu vernichten?
Warum war der Pharao darauf versessen, sich selbst zu vernichten?

Jesus antwortet auf diese Frage: 
Das geschieht alles von selbst, unausweichlich, logisch: 
Entweder setzen wir uns der himmlischen Rettung aus, 
oder wir entziehen uns der himmlischen Rettung. 

Entweder Menschen nutzen die Energie des Lichtes, 
oder sie ziehen sich in das Dunkel zurück. 
(Es ist wie mit der Sonnen- und Windenergie, die wir nutzen oder verschmähen. Die Alternativen sind gefährlich.)

Menschenkind und Himmelskind 
Im vorliegenden Ausschnitt seiner Rede an Nikodemos 
redet Jesus von einem Menschenkind und einem Himmelskind. 
Christliche Vorstellung sieht beides in Jesus. 
Biblisch sehen wir das Menschenkind Mose und das Himmelskind Israel.

Mose soll im himmlischen Auftrag zum Pharao sagen:

»Israel ist Mein eingeborener Sohn.« Ex 4,22b 
Weil Pharao diesen Sohn antastete, 
mußten die Erstgeborenen Ägyptens sterben. (Ex 4,23b; 11,5 u. ö.)

Mose richtete die Schlange in der Wüste auf, 
damit Sterbende leben.

Wo das Menschenkind zum Himmelkind wird, 
wo wir das Menschenkind als Himmelskind begreifen, 
lernen wir von ihm, ebenfalls Himmelskinder zu sein, 
zeigt es uns den Weg zum Leben.

Wenn wir statt dessen dem Himmelskind räuchern, vernebeln wir den Weg,
schaffen wir einen Abstand zwischen dem Himmelskind und uns,
versperren wir uns den Weg,
Himmelskinder zu werden.

Jesus ist Himmelskind und Menschenkind. (Theologie hat immer neu darüber gestritten, wie beides zusammengehört.)

Jesu Volk – in der doppelten Bedeutung Israel und Kirche (und nicht etwa in der Fehldeutung der Kirche als neues Israel, als brauchte es zu Israel eine Alternative) – sind Himmelskinder und Menschenkinder. 
Der HIMMEL hat Menschen als Seine Kinder geschaffen. 
Der Himmel macht uns zu Kinder-Menschen.

Jesus soll uns nicht opaque/verdeckend sein. 
Jesus hilft uns zum HIMMEL und zum Leben, 
solange er uns transparent/durchsichtig für den HIMMEL ist. 
Unser Blick liegt sicher oft irgendwo zwischen transparent und opaque, zwischen Durchblick und verdeckt. (Paul formuliert das 1Kr 13,12.)

Nachbemerkung 
Jesus rechnet damit: An der römischen Hinrichtungsstange hängen auch Unschuldige, auch Himmelskinder. 
Das ist immer noch so. 
Daran erinnert uns der Blick auf Jesu Kreuz, an beides: 
an unschuldig Leidende und an deren und unsere Himmelskindschaft.

Jesus verbreitet keinen Optimismus von menschlicher Selbstheilung, von demokratischer Resilienz. 
Biblische Texte vermitteln eine düstere Realität, einen traurigen Realismus: 
Menschen gleiten ab ins Dunkel der Selbstvernichtung. 
Wir wissen das aus Deutschland vor einem Menschenalter. 
Menschen sind in der Lage, ihre Irrwege zu wiederholen. 

Wie die Profeten Israels weiß auch Jesus: 
In der Regel haften die Menschen, die Völker am Dunkel, 
statt das Licht der Wahrheit leuchten zu lassen.

Liebe Gemeinde,
eigentlich wollten wir nur einen Kaffee trinken: der neue Kollege aus der Nachbarabteilung und ich, die wir uns bisher bloß vom Sehen kannten. Aber dann sitzen wir fast anderthalb Stunden in der Kantine zusammen. Die Tassen sind lange leer. Und wir reden und reden. „Das war ein gutes Gespräch“, sagt Achim zum Abschied, und ich nicke: „Danke dafür!“
Ein gutes Gespräch: Es hat was mit gegenseitiger Wahrnehmung zu tun, mit Zuhören und Nachfragen, mit Erkenntnisgewinn und Verständnis. Ein gutes Gespräch ist, wenn es unter die Oberfläche geht – ehrlich und freundlich. Wenn Dich einer fragt: Was denkst Du wirklich? Und wenn Du Dich dann traust, das auch zu sagen. Deep Talk statt Smalltalk.
Ein gutes Gespräch – das gibt es gar nicht so oft. 
Meist haben wir keine Zeit. Manchmal wissen wir schon, was der andere sagen will. Ich kenn den doch. (Oder die.) Noch öfter sind wir unsicher: Kann ich das jetzt wirklich sagen? Könnte ich mich blamieren? Wo stehen die Fettnäpfchen?

In der Bibel kommen nur wenige Gespräche vor. Die Bibel erzählt, und das meist verdichtet und summarisch. Der Predigttext für den heutigen Sonntag ist da eine Ausnahme. Mal keine Erzählung. Ein reiner Dialog zwischen Jesus und einer namenlosen Frau.
Die Situation ist nicht gerade gesprächsfördernd. Es ist brütend heiß, Mittagsstunde. Die beiden sind allein – ein Mann und eine fremde Frau, schon das ist heikel. Man trifft sich im Feindesland. Ein Jude, der durch Samarien reist, das ist ein bisschen so wie früher Transitverkehr durch die DDR. Man muss da durch, aber man hält besser nicht an.
Und trotzdem entsteht aus der Zufallsbegegnung ein Gespräch. Ein gutes Gespräch? 
Hören wir einige Verse aus dem 4. Kapitel des Johannesevangeliums:
5 Da kam Jesus in eine Stadt Samariens, die heißt Sychar, nahe bei dem Feld, das Jakob seinem Sohn Josef gegeben hatte. 6 Es war aber dort Jakobs Brunnen. Weil nun Jesus müde war von der Reise, setzte er sich an den Brunnen; es war um die sechste Stunde. 7 Da kommt eine Frau aus Samarien, um Wasser zu schöpfen. Jesus spricht zu ihr: Gib mir zu trinken! 8 Denn seine Jünger waren in die Stadt gegangen, um Speise zu kaufen. 9 Da spricht die samaritische Frau zu ihm: Wie, du, ein Jude, erbittest etwas zu trinken von mir, einer samaritischen Frau? Denn die Juden haben keine Gemeinschaft mit den Samaritern. – 10 Jesus antwortete und sprach zu ihr: Wenn du erkenntest die Gabe Gottes und wer der ist, der zu dir sagt: Gib mir zu trinken!, du bätest ihn, und er gäbe dir lebendiges Wasser.
11 Spricht zu ihm die Frau: Herr, du hast doch nichts, womit du schöpfen könntest, und der Brunnen ist tief; woher hast du denn lebendiges Wasser? 12 Bist du etwa mehr als unser Vater Jakob, der uns diesen Brunnen gegeben hat? Und er hat daraus getrunken und seine Söhne und sein Vieh. 13 Jesus antwortete und sprach zu ihr: Wer von diesem Wasser trinkt, den wird wieder dürsten; 14 wer aber von dem Wasser trinkt, das ich ihm gebe, den wird in Ewigkeit nicht dürsten, sondern das Wasser, das ich ihm geben werde, das wird in ihm eine Quelle des Wassers werden, das in das ewige Leben quillt.
Ist das nun ein gutes Gespräch? Um Himmels Willen: Nein! möchte man rufen. Nach heutigen Maßstäben läuft da vieles schief. Die Redeanteile sind ungleich verteilt, ja, es riecht nach „Mansplaining“: ein Mann meint, einer Frau die Welt erklären zu müssen. Die beiden reden aneinander vorbei, es gibt Missverständnisse. Jesus wechselt die Gesprächsebene, wenn er der Alltagsfrage nach dem Brunnenwasser völlig überraschend einen metaphorischen Dreh gibt: „Lebendiges Wasser“ bezieht sich allein auf ihn selbst.
So erstaunlich es ist, dass Jesus mit der unbekannten Frau ein Gespräch beginnt – es ist kein Austausch auf Augenhöhe. Wie denn auch? Für den Evangelisten Johannes ist klar: Hier spricht der göttliche Mittler der Wahrheit mit einem – noch –ahnungslosen Menschen.
Trotzdem finde ich zwei Dinge an diesem Gespräch richtig gut – und wegweisend.

Das erste: Jesus lässt sich überhaupt nicht ein auf die Schubladen und Etiketten, mit denen die unbekannte Frau sofort hantiert. 
Das war ja das erste, was die Frau ihm entgegnet: „Wie, Du als Jude fragst mich das als Samariterin?“
Wir kennen diese Art von Einsortierung nur zu gut:
Du als Ostdeutscher – ich als Westdeutscher.
Du als Frau – ich als Mann.
Du als Schwuler – ich als Hetero.
Du als Ausländerin – ich als Deutscher.
Wir und die – ist das große Thema unserer Zeit, und es ist eine Plage! Von links und von rechts kommt sie, die Festlegung von Menschen auf bestimmte Eigenschaften. Die Zuordnung von Rollenerwartungen. Du gehörst dieser oder jener Gruppe an – damit ist klar, wer Du zu sein hast, was Du darfst, ob Du gut bist oder böse, Täter oder Opfer, je nach Perspektive. Du bist Jude, ich bin Samariterin, so fängt die Frau am Brunnen an und erklärt auch gleich die Spielregeln, die damit verbunden sind. Spielregeln, die andere ihr vorgeschrieben und eingeschärft haben.
Jesus ignoriert die Regeln. Er unterläuft sie. Das kann er, weil er Mann und Jude ist, werden einige sagen. Doch das ändert nichts am Effekt: „Wir und die“ spielt keine Rolle mehr. Zum Glück! Das Gruppen-Spiel läuft leer. Jetzt geht es nur darum, wer er ist – und später im biblischen Kapitel auch darum, wer sie ist. Als Person, als einzelne. 
Wir und die. Es gibt seit einiger Zeit wieder mächtige Kräfte, die uns so spalten wollen. Der große, bellende Anheizer von „Wir und die“ ist seit Montag zurück im Weißen Haus. Aber auch im deutschen Wahlkampf setzen manche ganz auf Spaltung. Vor einem Jahr hat unsere Gesellschaft mit den bundesweiten Demonstrationen ein Zeichen gesetzt: Wir wollen das nicht! Es ist gut, sich heute daran zu erinnern, dass Jesus und die frühen Christen mit „Wir und die“ entschieden Schluss gemacht haben. Das ist nicht nur ein Nebenaspekt unseres Predigttextes; es zieht sich durch die Bibel. Es ist das heimliche Thema dieses Sonntags im Kirchenjahr: Schluss mit „Wir und die“! Vor dem Angesicht Gottes lösen sich alle zugeschriebenen Identitäten auf: Menschen kommen von Osten und Westen, von Süden und Norden – das ist erstaunlich und wunderbar, aber letztlich egal. Im Reich Gottes sitzen alle am selben Tisch. So sagt es der Wochenspruch aus Lukas 13.

Das Gespräch zwischen Jesus und der Frau wird persönlich. Und es wird existenziell. Das ist nun das zweite, was mir an diesem Gespräch gut gefällt.
Jesus und die Frau aus Samaria sprechen darüber, was uns am Leben hält. Das, was wir zum Leben brauchen. Wonach wir uns sehnen, oder im Bild gesprochen: dürsten. Lebendiges Wasser. Alle Menschen brauchen Wasser. Egal, wo sie herkommen, welches Geschlecht, welche Hautfarbe, welche Religion sie haben. Wasser ist das Allgemeinste, das Grundsätzlichste, das Notwendigste. Der Durst nach Leben ist allen Menschen gemein. Ohne Unterschied. Ich denke an das, was Dietrich Bonhoeffer im Gefängnis schrieb: „Wir müssen lernen, die Menschen weniger auf das anzusehen, was sie tun und unterlassen, als auf das, was sie erleiden.“ Oder: wonach sie dürsten. Eine neue Perspektive.
Wann hören wir auf über Stärken und Schwächen zu reden – über das, was die anderen alles falsch machen und wir selbst natürlich richtig? Wann reden wir mal über das, was uns antreibt, wonach wir uns sehnen, was wir uns wünschen? Das wären doch mal andere Gespräche. Jesus und die Frau am Brunnen machen es vor.

Vor einigen Monaten haben die Evangelische Kirche und die Diakonie Deutschland eine Initiative gestartet, die jetzt, vor der Bundestagwahl, nochmal richtig Fahrt aufnimmt. Sie heißt „Verständigungsorte“ – Hashtag #VerständigungsOrte, um genau zu sein. Die Idee dahinter ist, dass wir als Kirche doch prädestiniert sind, die Lager zu überwinden. Kirchengemeinden in ganz Deutschland bieten Gesprächsveranstaltungen an: In Minden werden kleine Gruppen zusammengebracht, die gemeinsam kochen. In Bad Hersfeld steht eine Bank mitten in der Fußgängerzone und lädt Passanten zu Kaffee und Tee ein. In einer Bibliothek in Rottweil kann man sich für 20 Minuten einen Gesprächspartner ausleihen – als lebendiges Buch. Und und und. Menschen mit unterschiedlichen Identitäten sollen einander wahrnehmen mit ihrer individuellen Geschichte .Und sie sollen sich gegenseitig sagen dürfen, was sie bewegt, was sie sich wünschen, wonach sie, ja: „dürsten“. Offen und ehrlich, in einem geschützten Raum. Verstehen wollen statt Wut. 
Verständigungsorte kann sich jeder von uns selbst suchen. Wie in unserer Geschichte sind sie oft da, wo es was zu trinken gibt: in der Kneipe, im Café, an der Kaffeemaschine im Büro. Überall da, wo Sie Menschen treffen, die anders drauf sind oder Ihnen einfach unbekannt. Zeigen Sie Interesse am anderen. Lassen Sie sich ein auf ihn oder sie. Und sagen Sie offen und freundlich, was Sie bewegt.
Vielleicht geht es dann schnell unter die Oberfläche. Vielleicht kommen Sie auch nicht weit. Vielleicht muss man manches so stehen lassen. Vielleicht gibt es Ver-stehen.
Und wenn Sie ganz mutig sind, dann reden Sie nicht nur über Hoffnungen und Befürchtungen, über Politik und Alltag, sondern über diesen Jesus, der lebendiges Wasser verheißt. Was halten Sie eigentlich von dem? Was bedeutet er für Sie? 
Ich verspreche Ihnen: Das wird ein gutes Gespräch!

Amen.

1. 
Im Anfang war das Wort. 

Der Tag ist noch müde. Der Weihnachtsmorgen nach dem heiligen Abend. Geschenkpapier liegt noch herum, die Kerzen am Baum heruntergebrannt. Der Geruch vom abendlichen Raclette vermischt sich mit dem nach Wachs und Fichte. Die Weingläser stehen noch auf dem Tisch. Und die anderen schlafen.
Aber du bist wach. Machst dir einen Kaffee und sein Duft vermischt sich mit dem von Raclette und Fichte und Wachs und etwas Zweifel ist auch dabei. 
Es ist ruhig. Am Anfang. 
Und du gehst vor die Tür. 
Ganz am Anfang ist die Luft klar. Sie riecht nach Morgenregen und nach Erde.
Der Himmel ist so dunkelblau, dass man den Morgenstern noch sieht.
Am Rand aber ist er hellblau und schimmert gold.
Und dann kommt die Sonne an. Ein riesengroßer flacher Ball.
Und siehe, es ist sehr gut.

Die Schöpfung weiß, was am Anfang zu tun ist.
Wenn es Tag wird. 
Wenn ein Same aufgeht und der Regen die Luft sauber gewaschen hat.
Am Anfang schuf Gott Himmel und Erde. 
Und Regen und Tag und Nacht und Sonne und das Licht.
Der Anfang ist ein Raum und in dem ist alles da und doch noch im Werden.
So vieles, was entstehen kann und so vieles, das vergehen wird.
Im Anfang ist beides da: Werden und Vergehen, Beginn und Ende. A und O.

2.
Am Anfang.
Am Anfang ist das Licht mild. Das Licht vom Weihnachtsmorgen.
Die Welt sieht anders aus in diesem Licht.
Du siehst das Gute. Das Wahre. Das Versöhnliche auch.
Du siehst das, was du sonst übersiehst. Den kleinen Tropfen auf der Fensterscheibe in Regenbogenfarben. Die Christrose zwischen Laub. Den Herrnhuter Stern im Türeingang.
Du siehst, wie schön die Falten deiner alten Nachbarin sind. Sie haben so viel zu erzählen. Du siehst die kleine Hand deines Enkelkindes, die einen Regenwurm ganz vorsichtig berührt. Und du siehst vielleicht, wie jemand frierend an der Bushaltestelle wartet und nimmst ihn in deinem Auto mit.

Am Anfang sind deine Augen klarer als sonst. Und zugleich siehst du, dass du nicht alles auf Anfang setzen kannst. Aber du bist Teil davon. Mittendrin im Anfang, in den sich der Zweifel gemischt hat. Und zugleich voller Sehnsucht nach diesen hellen Anfängen.

3.
Am Anfang.

Am Anfang ist die Liebe. Und mit deinem dampfenden Kaffee in der Hand denkst du an den Anfang deiner Liebe. Wie du nur an ihn denken konntest und dabei vergessen hast, welcher Tag ist. Leicht und unbeschwert war sie, diese Liebe. Da zählte nicht, was die anderen sagten. Nur die zarte Berührung. Die Sehnsucht und der Blick in die strahlenden Augen. Am Anfang war der Name, als du ihn das erste Mal sagtest. Am Anfang war die Fahrradfahrt in der Nacht und die Gespräche im Café. Am Anfang war eine Strähne, die ins Gesicht fiel und stundenlange Telefonate. Am Anfang war der Arm, die Hand und ein pochendes Herz. Verstehen ohne Erklären. Ganzsein. Ganz und gar. Ein Leib. Ein Fleisch.

Im Anfang war das Wort, und das Wort war bei Gott, und Gott war das Wort.
Dasselbe war im Anfang bei Gott. Alle Dinge sind durch dasselbe gemacht, 
und ohne dasselbe ist nichts gemacht, was gemacht ist.
In ihm war das Leben, und das Leben war das Licht der Menschen.
Und das Licht scheint in der Finsternis, und die Finsternis hat's nicht ergriffen.
Und das Wort ward Fleisch und wohnte unter uns.

Am Anfang war die Liebe und die Liebe wird Leib und Körper.
Wird Berührung und Herzschlagen und Wortestammeln.
Gott fängt mit jeder Liebe neu an und wird Leib und Körper in jeder Liebe.
Alles ergibt einen Sinn. Alles fügt sich zusammen.
Und alles, was unwahr ist, ist weit weit weg. Im Anfang.
Und siehe, es ist sehr gut.

4.
Im Anfang war das Wort, und das Wort war bei Gott, und Gott war das Wort.

Der Anfang ist wie ein unbeschriebenes Blatt Papier. Nackt und unschuldig. 
Du sitzt vor diesem Blatt und suchst nach dem richtigen Wort. 
Ist es müde oder voller Kraft? Tröstet oder erschreckt es dich? 
Was wird es über deine Zukunft sagen? 
Wird es dich verändern oder dir gar den Boden wegreißen?
Für all diese Fragen ist es noch zu früh.
Der Anfang ist noch nackt. Das Wort wird noch geboren.
Es kommt noch nicht auf deine Lippen. Denn du ahnst nur, dass es da ist. 
Deine Sehnsucht nach dem Woher und Wohin. 
Deine Liebe. Dein Leben. Alles ist darin, in diesem Wort.

Am Anfang ist das eine Wort bei Gott. 
Der Sinn allen Lebens – verborgen in dem Einen. Nicht zu greifen. 
Das Wort, das Eine, es kommt zur Welt in einem Stall. 
Dort, wo es nach Tierdung riecht und das Stroh piekst.
Wo die Welt zusammenschrumpft auf einen Moment und einen Ort. 
Der ist nichts Besonderes und doch alles.
Eigentlich gibt es dafür keine Worte: für dieses Große, was uns hält, und für das Schöne, was uns umschließt. Unsere Worte sind zu klein dafür. Zu klein für Gott. Zu klein für das Leben. Zu klein für das Wunder.

5.
Im Anfang war das Wort, und das Wort war bei Gott, und Gott war das Wort.

Du möchtest alles auf Anfang stellen. Von vorne anfangen.
Nur das eine Wort und nicht die vielen anderen. Keine Lügen. Keine Schuld.
Keine Worte, die verletzen. 
Was am Anfang so leicht ist, wird im Weitergehen so schwer.
Liebe lässt sich nicht halten. Gott auch nicht.
Gott wird zu groß für dich. Du spürst, wie verletzlich du bist.
In diesen Tagen vielleicht ganz besonders, 
weil Weihnachten die Haut dünner ist als sonst.
Ein Streit tut heute besonders weh. Alleinsein ist kaum auszuhalten. 
Und auch nicht die Sehnsucht nach mildem Licht und erster Liebe.

Ich bin nicht mehr am Anfang. Ich bin weitergegangen und suche meine Schritte durchs Leben. Nicht nur meine Worte sind zu klein. Auch ich bin zu wenig. Oder manchmal auch zu viel. Ich habe Worte gefunden, die anderen nicht gut taten. Scharfe Worte. Und mir wurden Worte gesagt, die mich klein machten. Was willst du hier? Ich will dich nicht. Nicht gut genug. 

Ich habe viele Worte gefunden und gepredigt. Und nicht immer waren sie heilsam. Und zu viele Worte habe ich gehört und gelesen, die menschenverachtend und falsch sind. Die Welt mit ihren Fakenews und Hassworten macht mir Angst.

Ja, alles auf Anfang stellen – das wär’s, denke ich. Sehne ich. Du auch?

6.
Im Anfang war das Wort, und das Wort war bei Gott, und Gott war das Wort. 
Das Wort ward Fleisch und wohnte unter uns, und wir sahen seine Herrlichkeit. 

Am Anfang.
Am Anfang ist dieses Kind. Fleischgewordenes Wort. Leben pur.
Lebendiges Bündel. Suchender Mund. Geschlossene Augen. Ausgeliefert und bedingungslos. Noch ganz verschleimt und mit pulsierender Nabelschnur.
Es ist da. In diesem Anfang ist es ganz da: Für dich und für mich und für alle, die hier sind oder zuhause oder weit weit weg.
Im Anfang ist dieses Kind und es kann dir nichts tun, außer in dein Herz kriechen: Dieses Kind - entstanden aus der Liebe von zwei Menschen. Aus Leidenschaft und Hingabe. Aus Gott.

Im Anfang ist dieses Kind. Die Liebe zwischen Gott und Mensch.
Dieses Kind setzt alles auf Anfang. Alles ist neu. Alles beginnt neu. Und neu ist nicht perfekt. Sondern verschleimt und zerknittert, ausgeliefert und bedingungslos, suchend und geborgen zugleich.

7.
Du kannst nicht alles auf Anfang stellen. Aber das Kind tut es. Gott tut es.
Gott weiß, was zu tun ist mit deinen Anfängen und Stolperschritten. Mit deiner Sehnsucht und deinem Zweifel.

Du bist Gottes Kind. Du bist dieses Kind, das Fleisch gewordene Wort.
Anfängerin des Lebens. Anfänger der Liebe. Mitten in dieser Welt.
Du mit deinen Falten und deinen Träumen. Mit deinen Narben. 
Geboren aus der Liebe. Nicht perfekt, aber wunderbar. Vielleicht noch dünnhäutiger. Vielleicht noch verletzlicher. Vielleicht noch ausgelieferter – du Gotteskind..
Der Stall ist dein Anfangsort. Dort, wo es nach Tierdung riecht und das Stroh piekst.

Dort, wo du den Kochlöffel in den Topf tauchst oder Bilanzen prüfen musst, wo du an der Kasse Kleingeld entgegen nimmst oder einem Flüchtling vor Gericht beistehst. Überall, wo du bist, bist du richtig. Weil Gott da ist. Bei dir. Auch in deinem unaufgeräumten Wohnzimmer mit dem Geruch nach Raclette und Zweifeln. 

Und Gott fängt mit dir an, ins Leben zu gehen. 
Raus in die Welt mit ihren vielen ausgesprochenen und unausgesprochenen Worten.
Dort sprichst du dieses Wort des Lebens und der Liebe. Du stellst dich den Lügen und dem Hass entgegen, damit es in dieser Welt neue Anfänge gibt.
Ihr geht gemeinsam und sprecht zusammen und liebt und lebt und weint und lacht. 

Ob du nun müde oder wach bist an diesem Weihnachtsmorgen: 
Der Anfang ist gemacht: Himmel und Erde, die Nacht und der Tag, der Regen und der Regenwurm, das Licht, die Falten und die dünne Haut. 
Und mit dir geht es weiter, du Kind Gottes. Du Wort Gottes.
Und siehe, alles ist sehr gut.

Im Anfang war das Wort, und das Wort war bei Gott, und Gott war das Wort. 
Das Wort ward Fleisch und wohnte unter uns, und wir sahen seine Herrlichkeit. 

Amen.

Ein Schnurtelefon?!

Holst du mir eine Schnur und die beiden Jogurtbecher aus der Küche, frage ich ihn. Etwas irritiert schaut er mich noch an. Die Fragezeichen in den Kinderaugen des 3-Jährigen kann ich sehen. Aber etwas Faszination ist da auch. Ein Telefon ohne Strom? Das soll’s geben?
Flott haben wir alles zusammengetragen, was wir benötigen, und basteln unser eigenes Telefon. Ich schneide die Löcher in den Boden der beiden Jogurtbecher und gemeinsam fädeln wir die Schnur durch. Abschließend noch einen Knoten in beide Enden. Zack, fertig ist das Wunderding.

Endlich wieder Gemeinschaft mit Jesus

Der Auferstandene war mitten unter den Jüngerinnen und Jüngern. Er aß und trank mit ihnen, sie lachten zusammen. Sie erlebten Gemeinschaft. Dass sie das nochmal erleben würden, war nach der grausamen Kreuzigung kaum zu glauben für die Freundinnen und Freunde Jesu. Aber es war Wirklichkeit. Sie durften nochmal das Brot teilen, nochmal seine Stimme hören. Fürchtet euch nicht, sagte er. Der, dem sie so sehr vertraut, den sie ins Herz geschlossen hatten, für den sie alles stehen und liegen gelassen hatten, dieser Jesus, er war wieder unter ihnen. Jeder Happen Brot schmeckte besser in seiner Gemeinschaft und für so manche Zankerei innerhalb der Gruppe fand man schneller eine Lösung. Was er vom Reich Gottes gepredigt hatte, das schien nun auf einmal zum Greifen nah.

Verstehen wir uns so?

„Und jetzt los. Lass uns telefonieren. Da muss Spannung auf die Schnur, am besten gehst du in einen anderen Raum, dann können wir telefonieren.“ Der kleine Racker geht zögernd einige Schritte und schaut in den Jogurtbecher. Aber verstehen wir uns dann noch, fragt er mich?
„Ja klar, aber dafür musst du gehen. Schau mal, ich geh hier in das eine Ende vom Wohnzimmer und du gehst dort in den Flur.“

Jesus geht

Jesus geht. Ein zweites Mal geht er. Es muss so sein, denn sonst kommt der Tröster nicht, sagt er. Die Gemeinschaft geht scheinbar wieder zu Ende. Sie muss es sogar. Ziemlich verdattert und verdutzt schauen sie ihn an. Was soll das jetzt? „Wir haben doch alles? Wir sind doch zusammen? Endlich verstehen wir so viel. Du lehrst uns und wir verstehen.“
Aber auch diese Zeit neigt sich dem Ende zu. Jesus will gehen. Schon wieder. Zum Vater. Er geht zu Gott, der ihn gesandt hat.

Weg ist er

Genau das feiern wir an Himmelfahrt. Jeden Sonntag bekennen wir das im Glaubensbekenntnis: „Er sitzt zur Rechten Gottes, des allmächtigen Vaters.“ Jesus ist gegangen.
Und nicht selten bleibt dieses Gefühl: Weg ist er. Und ich bin immer noch hier. Ja, Jesus ist nicht mehr tot. „Er ist auferstanden. Er ist wahrhaftig auferstanden.“ Dieser Ruf hallt seit Ostern noch nach. Aber was bringt mir das, wenn Jesus schon wieder weg ist. Was bringt mir das? Manchmal möchte ich ihm das entgegenschleudern. Ich stecke ja immer noch hier fest. Ich darf mir noch immer tagtäglich Nachrichten von Krieg, Leid, Not und Hunger anhören. Zwischen Pausenbrot für die Kinder schmieren und dem ersten Termin in der Arbeit bleibt selten Zeit zum Innehalten. Ja, was bringt mir das im Hier und Jetzt? Von Ostern bleibt am Ende doch nur das Liedblatt, das beim Aufräumen dann weggeschmissen wird.

Das Schnurtlefonat

Ich stehe nun also mit dem Jogurtbecher am Ohr an der Wand. Mein kleiner Telefonpartner platziert sich mit dem Jogurtbecher im Flur. Verstehst du mich, frage ich ihn durch das Schnurtelefon. JAA, schreit er. Aber er nimmt natürlich nicht das Schnurtelefon, sondern legt es zur Seite, um mir seine freudige Botschaft mitzuteilen. Nimm es nochmal und sag mir auch etwas, rufe ich zurück. „Hallo, hallo.“ Wir verstehen uns, auch wenn es eingangs noch etwas einfache Sprache ist, die wir da hin- und hersenden. Von Mal zu Mal wird es länger und wir unterhalten uns. Es geht um die Burg mit den Stapelsteinen, die Zimtschnecken für das Kaffeetrinken und den nächsten Ausflug.

Der Tröster wird kommen?!?

Es ist nicht leicht, Jesus zu verstehen. Dieser Mann, der in Gleichnissen sprach und für Wunderheilungen Sand und Spucke in die Augen von Menschen drückte. Dieser Mann ist ein Geheimnis und das, was er tut, allemal. Und dennoch zeigte sich, dass die Jüngerinnen und Jünger ihm vertrauen können. Jesus geht zum Vater, aber weder unvorbereitet noch einfach so holterdipolter.
Der Tröster wird kommen, er ist das Band der Liebe von Vater und Sohn. Der Tröster wird kommen. Er wird Gemeinschaft trotz der Distanz ermöglichen. Dieser Tröster wird mitten unter uns sein, wie Jesus.
Dennoch fällt es nicht leicht, die Distanz auszuhalten, das Gehen Jesu hinzunehmen. Da stehe ich nun als Glaubender, als Zweifelnder, als Bittender und Betender. Was ich in der Hand halten kann? Mein Jogurtbecher ist vielleicht die Bibel, das Gesangbuch oder so. Oder ist es die Gemeinschaft der Glaubenden? Die Gruppe, die manchmal so unheilig heilig ist? Mein Jogurtbecher kommt mir zunächst einmal albern vor. Ist das alles, was ich im Griff habe, woran ich mich festhalten kann?
Auch ich stehe noch etwas verdutzt da. Und so stehe ich hier mit der Verheißung, dass der Tröster kommen wird. Aber ich stehe noch immer in dieser Welt. Ich kann ihm vertrauen, das hat sich erwiesen. Hat er das also wirklich gesagt: Der Tröster wird kommen? Der Tröster wird kommen? Der Tröster wird kommen! Ja, ich glaube, der Tröster wird kommen.

Wäre es doch einfacher, wenn Jesus hier wäre

Ich stehe noch immer hier in dieser Welt. Die Wäsche macht sich noch immer nicht von selber. Es gibt weiterhin all das Schwere und Böse in dieser Welt. Die Angst, doch alleine zu sein, packt mich hin und wieder. Beziehungen bleiben ein Wagnis. All das Menschliche bleibt bestehen und die Unmenschlichkeit bestimmt nicht selten mein Handeln. Scheitern, Fallen, existenzielle Fragen, Wut, Trauer, Verzweiflung und Unmut. All das bleibt bestehen. Ich stehe immer noch hier. Wäre es doch einfacher, wenn Jesus hier wäre.
Aber der Tröster wird kommen.

Hierhin wird der Tröster kommen

Das klingt vielleicht pathetisch. Hier in dieser Welt stehend, manchmal alleine, manchmal wütend, manchmal lachend und mutig, manchmal hoffend, öfter mal zweifelnd, nicht selten voller Glauben und Mut und dennoch auch mit Sorgen und Stress und wenig Schlaf. Hierhin wird der Tröster kommen. Pfingsten, das steht noch aus. Bis dahin trägt mich das Wort Jesu: Der Tröster wird kommen. Darauf vertraue ich. Er geht zum Vater. Er lebt in Gemeinschaft mit Gott und nimmt uns mit hinein. Nicht nur der Auferstandene, auch wir sollen verwandelt werden.

Vielleicht ist es gut, dass ich noch hier stehe. Hier in dieser Welt. Wer sonst stünde hier, wo ich bin? Und den Tröster, den brauche ich hier. Es trifft sich ganz gut, wenn mich hier Worte des Glaubens erreichen. Hier in meinem Leben brauche ich Mut und Trotzkraft. Dann kann ich jedem „Was bringt’s mir?“ einen vertrauensvollen Widerspruch entgegenschleudern. Hoffnung und Freude bringt’s mir. Genau das brauche ich doch. Das Bedrückende wird nicht erdrückend und die Angst nimmt nicht überhand. Wir sind ja schon einen Weg zusammen gegangen, wie die Jüngerinnen und Jünger mit Jesus. Ich kann Jesus vertrauen. Der Tröster wird kommen. Und den brauch ich hier. Schließlich wird Gottes Geist mich beflügeln, die Kraft Gottes wird mich erfassen, die Liebe Gottes wird mich nicht loslassen, die Gerechtigkeit Gottes wird mich bewegen. Jesus verspricht Gemeinschaft und die Verheißung des Gottessohnes wird mich tragen.
Ich habe euch noch viel zu sagen, sagt Jesus. Na, da bin ich dann mal gespannt, was mich noch erreicht.

Schnurtelefon

„Soll ich dir erklären, wie es funktioniert?“, frage ich nach einem ausgiebigen Telefonat mit dem 3-Jährigen. Er düst allerdings schon wieder weiter. Dass es funktioniert ist wohl wichtiger, als die Art und Weise, wie es funktioniert. Es funktioniert halt und das ist wunderbar.

1. Jack kann es nicht glauben

Jack kann es nicht glauben. Sein Sohn Billy, 11 Jahre alt, will Balletttänzer werden.
Alle Männer der Familie Elliot haben boxen gelernt. Die Zeiten sind hart. In den 80er toben die Arbeitskämpfe in Durham. Die Zechen sollen geschlossen werden. Sie haben Angst um ihre Arbeitsplätze. Und darum streiken sie und haben eigentlich nichts, außer ein paar Cent. Aber boxen – das soll jeder Junge können. Schließlich wird einem nichts geschenkt und dann muss man sich wenigstens wehren können. Also geben die Väter von Durham ihre letzten 50 Cent, damit ihre Söhne in der Boxhalle trainieren können, so wie sie früher.
Eines Tages kommt eine Mrs Wilkinson zu Jack und bittet ihn, dass Billy die Royal Ballet School besuchen darf. Jack ist fassungslos.
Während Billys großer Bruder Tony von der Polizei zusammenschlagen wird, lernt Billy ausgerechnet: tanzen. Heimlich. Du hast dich um Grandma zu kümmern, während wir kämpfen – brüllt Jack seinen Sohn an. Und er tobt und schlägt um sich und seine Fäuste treffen Billy.

Jack kann nicht glauben, dass Billy ein Tänzer ist. Es passt nicht in sein Bild von Billy, es passt nicht zu dem, was sie als Familie durchmachen. Es passt nicht dazu, dass sie das von der toten Mutter geerbte Klavier zerhacken müssen, um Brennholz zu haben. Es passt nicht zur Brutalität der Polizei und nicht zur Dunkelheit der Zechen. Es passt nicht zum Ruß, der über Durham liegt, und den Schnee in ein matschiges Grau verwandelt.
(Aus dem Film: Billy Elliot – I will dance).

2. Thomas kann es nicht glauben

Thomas kann es nicht glauben. Jesus, der Freund, der Lehrer, soll leben. Die anderen Jünger und Jüngerinnen haben ihn angeblich gesehen. Der so elend am Kreuz starb und das vor allen Augen – der soll leben? Und er wurde doch dann in das Grab von Josef von Arimathäa gelegt… Das passt nicht. Es passt nicht in die Welt, die Thomas kennt. Es passt nicht zum unerbittlichen Handeln der römischen Soldaten. Es passt nicht zum Blut, zum Schmerz, zum Grau der Tage. Nicht zu den enttäuschten Gesichtern derer, die gehofft hatten, dass nun endlich alles anders wird. Und immer noch verkriechen sie sich hinter dicken Mauern. Dass Jesus leben soll, das passt nicht zu den Tränen der Frauen, die die ganze Zeit unter dem Kreuz waren. Nicht zu der Angst, die die Jesus-Freunde immer noch haben – dass es auch sie treffen könnte. Thomas ist kein Ungläubiger, auch wenn er oft so genannt wird. Und er ist auch kein Leichtgläubiger, kann nicht einfach so glauben, was seine Freunde ihm erzählen.

Ich verstehe Thomas gut. Jesus lebt? Da müsste doch die Welt auf dem Kopf stehen, alles anders sein. Die Angst verflogen – alle Türen offen. Die Tränen getrocknet. Kein Tod mehr. Kein Leid mehr. Aber die Welt ist weiterhin, wie sie ist. Die Türen sind und bleiben verschlossen. Wieso merke ich nichts davon, dass Jesus lebt?

3. Thomas begreift

Und plötzlich ist er da, der Auferstandene. Steht vor Thomas – so wie 8 Tage vorher bei den anderen. Steht vor ihm – offensichtlich können Mauern und verschlossene Türen ihn nicht draußen halten. Es gibt keine Grenzen mehr, kein drinnen und draußen, Himmel und Erde verschwimmen. Wunden und Wunder gehen ineinander über. Die Schwelle zwischen Tod und Leben überschritten. Die Welt, wie Thomas sie kannte, bröckelt.
Aber es reicht noch nicht. „Erst will ich selbst die Löcher von den Nägeln an seinen Händen sehen. Mit meinem Finger will ich sie fühlen. Und ich will meine Hand in die Wunde an seiner Seite legen.“
Zeigt mir seine Narben, sagt Thomas zu den anderen. Lasst mich begreifen, was geschehen ist. Lasst es mich spüren. Berühren. Fleisch und Blut, Haut und Haar. Kein Geist. Sondern Mensch. Sondern Jesus.
Und Jesus lässt es zu. Er zeigt Thomas seine Narben. Und das genügt. Jesus zeigt sich ungeschützt, mit all den Spuren, die das Leben hinterlassen hat. Zeigt sich, wie er ist. Unverstellt. Echt. Und das lässt Thomas glauben. Jesus ist kein Geist, der mit ihm nichts zu tun hat. Sondern vielleicht sogar mehr Mensch denn je und damit ganz nah.

4. Jack begreift

Und plötzlich ist er da. Billy, der 11jährige Junge, steht in der Boxerhalle vor seinem Vater. Beide haben nicht damit gerechnet, dass sie sich hier treffen. Draußen und drinnen verschwimmen. Sie sind erschrocken. Wird der Vater wieder prügeln?
Billy fängt an zu tanzen. Alles lässt er raus – seine Wut, seine Trauer, seine Angst, seine Tränen. Er tanzt wie noch nie. Und Jack begreift auf einmal, wen er da vor sich hat. Es ist Billy, den er doch von klein auf kennt und liebt und den er doch nun zum ersten Mal richtig sieht. Mit seinen Narben auf der Seele und seiner Wut im Bauch. Er lässt sich berühren, obwohl er nur zuschaut. Denn Billy hat sich gezeigt. Ohne Mauern. Ohne Panzer. Ungeschützt, unverstellt, echt.

5. Ein Mehr an Leben

Damit ist der Damm gebrochen. Jack erkennt, was Billy braucht. Und für die ganze Familie beginnt ein neues Leben. Immer noch voller Tränen und Zweifel. Nicht wissend, ob Billy es schaffen wird. Sie gehören zusammen und niemand kann sie auseinander treiben, noch nicht mal das Grau in Grau von Durham oder die gnadenlose Dunkelheit der Zechen. Billy wird ein großer Tänzer, der die Herzen berührt und seinem Vater die Tränen in die Augen treibt. Ja, sie beginnen zu glauben, dass es mehr gibt. Ein Mehr an Leben. Und obwohl so viel dagegen spricht: Das Leben lohnt sich und hat alle Liebe verdient.

Ein Mehr an Leben….

Auch Thomas beginnt zu glauben. Mein Herr und mein Gott – mehr kann ein Mensch nicht bekennen, wenn er Jesus begegnet. Mit seiner Geschichte macht er zahllosen anderen Mut. Mir jedenfalls ist Thomas sehr nahe. Wenn ich mich nicht einfach vertrösten lassen will, habe ich Thomas an meiner Seite. Wenn ich mich danach sehne, Jesus begreifen zu können, bin ich in den Spuren von Thomas. Wie er will ich mich berühren lassen und will berühren. Wie er brauche ich diesen lebendigen Jesus, der mir seine Narben zeigt. Dieser Jesus ermutigt mich dazu, selber meine Narben offenzulegen, echt zu sein, mich nicht zu verstellen. Auf Tuchfühlung zu gehen mit Menschen, die mich lieben und die ich liebe. Unsere Welt braucht es, dass die Grenzen zwischen Himmel und Erde, zwischen Tod und Leben fallen. Ein Mehr an Leben – und es lohnt sich, obwohl so viel dagegen spricht. Und ich möchte glauben, dass dies geschieht.

6. Ich glaube

Ich kann es glauben.
Ich glaube, dass ein boxender Junge Tänzer wird.
Ich möchte glauben, dass jeder Mensch frei leben kann – echt und unverstellt.
Ich klammere mich daran, dass das eines Tages geschieht.

Das Holz vom Klavier wird nicht zum Heizen gebraucht, sondern lässt Musik erklingen.
Die Arbeit laugt die Menschen nicht mehr aus.
Und alle tanzen auf der Straße mit Boxerstiefeln und Ballettschuhen.

Ich will glauben, dass die Welt nicht so bleiben muss, wie sie ist.
Ich möchte glauben, dass ein machtbesessener Präsident nicht einfach einen Krieg anzetteln kann, sondern Parlament und Ministerinnen ihn stoppen.
Ich möchte glauben, dass die Welt nicht auf eine Terroristenbande wie die Hamas hört, sondern auf misshandelten jungen Frauen, die einfach nur tanzen wollten.
Ich klammere mich daran, dass das eines Tages geschieht.

Und ich spüre meine Narben und sehe deine Wunden.
Und ich glaube, dass das wichtig ist.
Wir begreifen, dass wir Gottes Kinder sind und unser Leben hat alle Liebe verdient.
Lahme gehen, Blinde sehen, Tote stehen auf.
Und ja, Gottes Liebe zum Leben ist stärker als alles andere.
Das glaube ich. Und das hoffe ich – mit Billy und Jack und mit Thomas.

Amen.

(Hier könnte noch der Song „I believe“ von Stephen Gatley eingespielt werden: er ist im Abspann des Films zu hören und fasst den Film quasi zusammen….)